Petrolio

Vorrei cominciare con una storia

Come quelle sussurrate

profumate di tenerezza che ti chiede prima di dormire

la tua ragazza, non la tua tua la tua mia.

Poi dire quello che vuoi tanto lei ormai dorme, e non sente

Le tue mani grandi toccano pelle a pelle per la pelle e tu dici cose che non sentirà mai,

cose che non vorrebbe sentire mai, cose che non vorresti aver pronunciato mai

mosche in un barattolo

e dietro ad un angolo o forse tutti gli angoli ci sono persone che

in tasca non hanno

la pioggia

si amano di nascosto

strisciano il rossetto sulle guance perchè la felicità

non va divisa

erba umida e aria pesante soffiata per un pò nel cielo piombo di novembre

quando la strada fa i buchi e tu caschi dentro ai buchi

e buchi la ruota della bici

e buchi le tue mani così grandi

e buchi il sonno profondo in cui ti sei bagnato

mentre tenti di scappare

e non ti basta scavalcare quell’ultimo cancello

che ti impedisce di arrampicare il mondo

in periferia dove le maglie sono slabbrate e il freddo ti accoglie

e tutto è sfuocato, lenti su lenti eppure niente

continui a vedere opaco

come se si fosse impressa un macchia bianca

scura assomiglia al nero

nero viscoso unto

petrolio